ternura

(Foto: Cecy)

Mi ventana, ¡Ahora!

es nuestra

¿Qué piensa?

Días grises-sol, ternura-amor.

Se, lo que pienso yo, cuando miramos los dos.

el murmullo del libro

Despertó pensando en el último párrafo que había leído después de una noche interrumpida. “La verdad como la muerte pueden esperar, pero al final llegan, implacables, decididas, hasta muchas veces con un gran pesar”.  Así transcurrió la mañana, con pesar. Se vistió con lo que se estila en una estación fría. Las dos cuadras hasta el subterráneo, le dieron cuenta que la humedad le estaba robando estadía al invierno, un poco de calor pegajoso se colaba entre sus ropas, obligaba a estar con ese animo de abrigarse y desabrigarse que arrojaba un resultado de fastidio. Se sentó en una de las bancas, esperando la llegada del maldito tren, abrió su libro. Le quedaban dos páginas para terminar, que decidió leer en ese momento. La angustia se fue apoderando cuando la novela llego a su fin, levanto la vista y a su lado un hombre unos años menor, canturriaba un salmo, se poblaba la estación con el apuro de llegar al trabajo. Pensó en su angustia, que se fue transformando en enojo, ¿Por qué los malos siempre tienen que morir? ¿Por qué todo tiene que terminar esperadamente bien? (la ficción siempre es mas amable que la realidad). El hombre del salmo callo, y un murmullo molesto se apodero del ambiente. Recordó su madrugada con cierta tristeza, el calambre que lo había despertado de golpe, y; de golpe dejo de soñar para volver a despertar en el piso del baño, solo. Solo después del desmayo. ¡Qué me van a venir hablar de soledad! Cuando solo, es realmente estar solo, y no hablo de soledades, sino de realidad. Se levanto, se acerco al pozo por donde se escucha los aceros de las ruedas del tren… y decidió cambiar el rumbo, pasar por la Librería antes de ir a trabajar.

algo florecerá

Van cayendo las hojas

con los recuerdos castaños

envejecidas por el tiempo.

Como este otoño

que va muriendo inviernos.

Y ese viento que sopla

juega al amor.

Buscando las pisadas

en tierras mojadas.

Y en la esquina del tiempo

silba un pajarillo su zamba

sabiendo que algo florecerá.

la mariposa y su flor

Foto: Ignacio Santana
http://ignaciosphoto.blogspot.com.ar/

De un tropezón cayó, cuando en realidad le habían dado un empujón. Mientras escuchaba las risas burlonas y el chisporroteo de voces que decían de ella, “la muy tonta sin color es una advenida a insecto de alas cortas”. Una lágrima corría cuando la flor la invito a posar sobre ella. Con el paso del tiempo se hicieron amigas y en su mas onda tristeza, ella siempre la hacia reír. Una tarde fría se cobijaron cerquita del abedul; y fue en ese momento que la flor le pregunto muy tímidamente si quería contarle su historia. Es triste repuso enseguida, tratando de persuadirla con otros temas; pero ella insistió.

Hace muchos años (siglos) vivía junto a mi familia en un pueblo llamado Puerto de Azucenas, queda muy cerquita de este bosque y algunas leguas del mar. Procedo de una familia trabajadora, crecí sin privaciones y con una esmerada educación. Y en mí más adorada libertad y madurez de emociones, me enamore de un caballero a quien también le tenía admiración. El me correspondía y sabíamos que nos habíamos encontrado hasta la eternidad. Pero la vida a veces te pone en situación, el tuvo que partir para cumplir un trabajo. En aquellos tiempos, las distancias eran mas distancias, las ausencias mas ausencias, y las cartas tardaban meses o quizás…ya nunca volvería a regresar. La ley de la naturaleza gobernaba y gobierna nuestras vidas. Y el océano ya había sentenciado. Me sentí tan desdichada que me quede días y noches llorando a orillas del mar. En tan hondo pesar le grite furiosa a los cielos y a la tierra que apaciguara mi dolor, pero nadie quería escuchar, caí rendida en los brazos de las olas. Un día desperté y aquí me vez, renací en mariposa triste y gris, la gente se fue burlando de mi hasta llegar aquí. Mi corazón lo sigue esperando, me late su presencia, y tu; mi amiga de tanto estar conmigo, te has vuelto del mismo sin color.

La flor la escucho atentamente, se tomo unos momentos de silencio, cuando ella concluyo. ¡La miro con ternura! Ahora, quiero contarte la mía. Yo te he esperado para cumplir mi misión, que por cierto finaliza hoy. He velado por ti mientras curabas tus heridas. (La mariposa la miraba desconcertada). Prosiguió: Hay amores de un día, amores de meses, amores de una vida y están los amores eternos, cuales almas están destinadas a encontrarse, a veces pasan varias vidas ante que suceda, quizás se hayan cruzado por distintos lugares sin apenas poder acercarse, porque no era el momento. Quizás tengan que aprender a vivir otras vidas, antes de su encuentro. Tu, mariposa de colores grises ya estas en su camino. Recoge tus alas y vuelve a tu mundo, al cual perteneces, sin miedos. Ya has tenido bastante sufrimiento.
Dos almas gemelas siempre se reconocen, si por alguna razón el destino los ha separado, esa sin razón del destino los volverá a juntar.

“los colores están en ambos corazones que se reconocen”

La flor se convirtió en hada y se quedo cerquita del abedul, y nuestra mariposa va en camino a encontrarse con su amor.

 Colorín colorado...

lunática

Luna oscura

oculta los dolores

que errantes van.

Luna colmada

de sapiencia arropa

nuestra tiniebla.

Luna solloza

espiando a las nubes

esperando sol.

Luna lozana

envuelta en sus rayos

ríe al latir.

esa manera de querer

Su voz melodiosa se esparcía

en la ciudad, fría, desierta.

Y ese claro de luna que asoma

acunaba su llegada.

Vi sus ojos, húmedos, sin distinguir su color

escuche su risa, de niño, en su cuerpo maduro

sus manos inspiradas

y el dolor de su orfandad.

Atrapado en el ciego mundo.

Lo enlazo a mis brazos con ternura

y el tiempo se halla rodeada a mi cintura

en una sola figura, la mía

la que va muriendo de penas

mientras la lejanía llora en los labios.

rebelde y angelical

La mirada al sueño

los pasos de alas deslizándose en cada baldosa

sin desplegar la caricia del suelo.

Se eleva la energía.

Entra, recorre, excita.

Las notas invaden cada espacio

encontrando su eje

es todo cuerpo.

Me bailo con la mirada al sueño.

Me recorro y entono la voz.

Me escucho y dibujo palabras.

Me suspiro y veo.

Y ese viento que pivotea

se llama momento y pasión.